La puce et le pic-vert
 
Un pic-vert, ayant becqueté toute l'année, se crut un as de la forêt.
Vint le jour où il se trouva fort nargué par un cancrelat derrière une vitre caché. Il s'escrima du bec sans compter mais il ne put le déloger. Si le bois farci de vers lui résiste à peine, le secret du verre obéit à un autre système. Pas une arme il n'essaya, mais le rusé cancrelat parvint à épargner ses antennes. Guindé sur une barre rectiligne, ignorant tout de l'appât, Pic-vert s'adressa à Mère Puce la voisine qui longtemps étudia la combine. Il la pria de lui montrer quelque raccourci pour atteindre la vermine.....

Recette avec peu d'oseille

Vous ramez sans oseille, hein ? Avouez ! Calmos !
En matière de recettes, Mère a plusieurs cartes en fiches.
C'est une question de composants. Pour un peu d'oseille, vous pouvez prendre un chouia de barettes SDRAM, assez pour ne pas remuer votre appareil toutes les secondes, ajoutez-y un disque (pas meringué !) avec une bonne coque, bref un dur UDMA 66 à gigao à gogo....

L'HOSPITALITE PROPHETIQUE ET LE RIEN

Tout d'abord un grand merci à Mohammed Seffahi pour son invitation. Ce prénom Mohammed, ce prénom si propre et si commun, nous donne d'ailleurs l'occasion d'introduire le peu que nous avons à dire. Le prénom Mohammed accueille, vous le savez, dans une large région, dans le lieu de mémoire mohammétane, comme on disait à une certaine époque, la trace d'une expérience prophétique. Parmi le legs de cette expérience, une formule populaire que vous connaissez sans doute dit ceci : l'hospitalité prophétique est de trois jours. On peut, bien évidemment, accueillir cette formule de plusieurs manières. L'usage populaire lui-même joue sur et avec son ambivalence : se donner le temps d'accueillir l'hôte, l'étranger, ou/et signifier les limites de tout risque d'abus de l'hospitalité de l'accueillant.....

Déconnection
 - Vous pouvez répéter Monsieur s'il vous plaît ?
- Je disais qu'en matière de baud, il vous faut pour bien surfer au bas mot 56kbs, peu importe le browser, c'est du free, votre provider vous en fournira. Quant au http et aux métamoteurs...

La France, terre hâllal ?

Le mythe du retour étant quasi­ment sur le point de rendre son tout dernier souffle, il resterait à l'immigré musulman de ré­soudre le délicat problème de l' après­décès. D'aucuns attendent avec un pres­sentiment de déchirure à l'idée d'être inhumés loin de la progéniture. Car "le vieillard répugne à quitter ses horizons de toujours et celui qui a émigré dans sa jeunesse ressent l'appel des lieux de naissance (...) L'appel mystérieux de la mort, c'est l'appel mystérieux de la terre natale" (2). Sa terre natale le suit comme son ombre.

Quoi de plus terrible que de mourir dans l'anonymat, exilé, loin de sa terre­mère, sans l'assurance d'un dernier culte (3). Cet anonymat désacralise la sépulture en la déviant du parcours cérémonial traditionnel qui permet aux proches d'assumer sans traumatismes le travail du deuil. ....

TALISMAN

C’est au corps que l’on doit l’ancêtre du papier d’identité. Dès les débuts du dix-neuvième siècle, on marquait au fer rouge les criminels récidivistes qui s’ingéniaient à effacer la trace infamante jusqu’à la mutilation. Puis se met en place toute une sémantique du papier liée à une technologie d’identification des insoumis, vagabonds, parias, clandestins, nomades, tous affublés d’un carnet anthropométrique d’identité qui détaille avec minutie la moindre protubérance physique de l’errant : lobe de l’oreille, diamètre bizogomatique, cavités nasales, etc. Le corps-corpus s’encadre dans un grossier formulaire. La mite soupçonneuse rongeait déjà le papier d’identité. Du contrôle de l’étrangeté (synonyme de dangerosité) on passe au recensement de l’étrangéïté. Il fallait, pour conjurer le non national, encarter tout ce qu’on ne pouvait encadrer : l’inconnu, le passager, l’étrange. L’identification du travailleur immigré s’inscrit dans cette logique de crainte irrépressible et paranoïaque de l’allogène.....

La métamorphose
 
Mes doigts m'inquiètent. Ils se palment en leur espace interdigital. Mon index droit s'est transmué en pince tactile. Mes globes occulaires, à trop fixer ce carré à reflets dansants, ne pivotent plus comme jadis. Mes oreilles font corps avec les enceintes à se paraboliser sans fin. Monocorde est devenue ma voix, longtemps dressée au dictaphone.....

Dis-moi qui tu hais...

"Dis-moi qui tu es" : est-ce une invite à un partage d'identité ou une injonction à la décliner ? Un premier élan vers la rencontre de l'autre ou une parole à son encontre ? Quête d'un doux frottement des altérités ou rappel autoritaire d'une différence intraitable ?

On mesure ici toute l'ambigu‹té de l'approche de l'autre. Amour et haine en sont les deux faces qu'il est souvent malaisé de délier.....

Les langues oubliées...

"Un étranger qui parle ma langue m'est plus cher qu'un compatriote qui l'ignore" (proverbe kurde)

Maténika/Djamwété/Mattfolé/Azul fellak/Sabaydi/nboté/roj bas/beeta…C'est "Salut à toi" dit dans toutes ces langues mises sous le boisseau du centralisme jacobin. Pourtant, n'en déplaise aux fragiles oreilles, ces langues résonnent quotidiennement chez notre voisin de palier. Le discours sur l'intégration les ignore impunément. Elles se subsument dans ce monisme identitaire qui veut que les dizaines de langues immigrées africaines se résument au parler africain, comme le kmer, le laotien, le chinois, le hmong au parler asiatique, ou le kurde au turc, le berbère à l'arabe. Et j'en passe. Sacrifier cette France multilingue pour une appréhension phallique des langues dites d'origine, dominantes (ici et là-bas), "consiste à vouloir ce qui est érigé, sans se soucier du trou qui est au fondement de l'édifice"3.....