L'enseignement de tamazight à Bouira souffre, dans des proportions plus importantes que les autres wilayas, d'une véritable négligence dont les auteurs sont non seulement les directions de l'enseignement de la wilaya mais aussi des directeurs de CEM, de parents d'élèves et, enfin, du ministère de l'Education. ..

Il fallait toujours partir quelque part. La vallée heureuse et la cabane de chasseur tranquillement réchauffé par le feu n’existent pas. Les maisons n’existent que quand l’homme veut mourir par crédit. La famille, ça existe pour procréer et cracher au monde de nouveaux misérables. L’amour est une douce musique de chambre. La chambre est une prison. La prison, c’est d’abord le monde mais le monde est beaucoup plus grand pour ressembler à une cellule. On peut donc croire, sans le croire vraiment, que seul le voyage existe vraiment…

Non, ce n’était pas un jour d’hiver. C’était plutôt le jour de la grande déchirure. Les vivants finissait leurs tâches du jour et s’en allaient rejoindre la tiédeur d’une maison, d’un giron de femme ou d’une cigarette. Ils avaient froid. Ils frissonnaient avec le vent et le remord.

Le cendrier étouffait sous le poids des mégots et du vide. La pièce regardait ses occupants comme une jeune pucelle regarde les visages de ses violeurs. Il y avait quelque chose d’absurde, de parfaitement ridicule dans l’air. La fumée renfermait une promesse que personne ne voulait croire. La façon dont le néant s’appropriait cet espace était à elle seule suffisante pour créer un sens quelque part, là bas, au fin fond de la pièce, là où l’obscurité commence à engendrer de petites étoiles éphémères… 

Le café est vide comme toujours, à cette heure-ci. Quelques murmures me parviennent de l’étage d’en dessous. Damien est certainement en train de se débattre pour posséder cette jeune et fugace Léa. Léa est certainement en train de se faire désirer, de le repousser, amusée par ce jeu pauvrement enfantin ! La rue est morne, est morte. Il n’a pas cessé de pleuvoir depuis hier…

Sur le mur d’en face, La Grande Odalisque de Ingres faisait étalage de sa silhouette en le regardant langoureusement comme pour lui dire : « T’es assez charmant, toi ! Si tu arrives à prononcer la formule magique, je sortirai de ce tableau et te ferai l’amour comme jamais une femme ne l’a fait ! »…
Il se rappela soudain la réflexion de Diderot : « Il y a trois choses que j’ai beaucoup aimées sans jamais rien y comprendre : la musique, la peinture et les femmes ! »..

Cher Seigneur,
La lettre qui va suivre n’est pas conforme aux rituels pratiqués par les « agenouillés pour rien » et les salate-men pour s’adresser à toi. Aussi, remarque-tu que je te tutoie et que je n’encombre pas ton nom ni les pronoms te désignant par de lourdes et inutiles majuscules !
Bref ; après avoir clarifié ce point je préfère aller droit au but ! T’adresser une lettre n’est pas aussi difficile qu’il n’y paraît, en fin de compte ....

Tu es seule comme seule une reine détrônée ose l’être. La cour est désertée ; plus aucun bruit, aucun souffle de grandeur. Le silence d’un hiver épuisé, ravagé par ses propres ouragans. Le vent cherche désormais une région envahie par la quiétude et l’air immobile ; il veut y perdre son souffle et se figer dans un coin de ciel tranquille. Tu es comme ce vent : fatiguée mais contrainte à souffler en cherchant ce non-lieu où tu ne souffleras plus. Le trouveras-tu un jour ?
Et pourtant, la chair n’est pas encore tout à fait triste et il te reste toujours quelques livres à lire. Peut être est-ce ça qui te fatigue : l’attente ! ...